La mezza giornata di Napoli

Il ventre oscuro dell'Italia è la mia città.
Napoli.
Da apolide informale a stento ho il diritto di evocare una qualsivoglia familiarità.
Ma ci sono di quelle cose che non hanno bisogno che tu non sia uscito mai dalle mura per colpirti comunque.
Io dalle mura ci sono uscito presto, dalla baia, dal mare.
Sono nato il 4 Marzo 1990 a Napoli, in una clinica del centro, registrato al municipio di Via Chiaia.
Un secondo dopo ero già a Brusciano, paese di mio padre, lontano dalla città.

Ma per quanto tu possa ricordare poco, non è mai secondario.
A Napoli ci sono nato ventidue anni fa.
Ci posso tornare solo da turista, ogni tanto.
Quasi un figuro da canzone di Federico Salvatore (di quelle pensose e drammatiche).

Presa a frammenti, a fotogrammi, la città non migliora.
La vedi rovinare sempre più, un cornicione per volta, una macchia in più sui muri.
A tratti sempre più soffocante.
Non ci sono ancora tornato da quando è sindaco De Magistris, il mio tempo si è accorciato e si è distorto.
Vorrei vederla, certo, ma ho poca speranza.

Non perché diffidi particolarmente del Luigi.
Ma perché diffido severamente della situazione dell'Italia.
Di cui Napoli è il ventre oscuro.

Un milione di abitanti lanciato nella vita con poca speranza.
Man mano che scendiamo la china, Napoli sta già scavando.

Prendi un giorno qualunque.
Prendi oggi:

http://napoli.repubblica.it/cronaca/2012/05/11/news/napoli_protesta_davanti_a_equitalia_lanci_di_vernice_scontri_con_polizia-34903893/

"La polizia ha caricato manifestanti anti-Equitalia che stavano presidiando la sede di Corso Meridionale a Napoli. Contro gli uffici dell'agenzia erano state lanciate uova piene di vernice rossa ed esplosi due petardi. Poi, bottiglie e sassi sono partiti contro gli agenti del Reparto Mobile schierati davanti gli uffici. La polizia ha risposto caricando i manifestanti e lanciando alcuni lacrimogeni. Almeno uno dei manifestanti è rimasto ferito nel corpo a corpo.

La manifestazione è organizzata da ambienti dei centri sociali, riuniti nella sigla "Realtà di movimento napoletane contro Equitalia". Dopo i sette suicidi registrati in Campania a causa della crisi, circa 200 persone si sono date appuntamento in corso Meridionale. Un pullman è stato messo di traverso per bloccare il traffico sull'arteria.

Uno striscione, affisso al muro davanti all'ingresso principale della sede, recita: "Chiudere Equitalia subito". Manifesti, "Fermiamoli, ora basta!", "Pignoriamo Equitalia", tappezzano le facciate dei palazzi vicini. I manifestanti hanno trascinato cassonetti al centro della strada urlando "Assassini".

Tra le richieste avanzate, quella di chiudere gli uffici di Equitalia oggi per rispetto di chi si è suicidato. Proprio ieri un piccolo imprenditore di Vico Equense si è tolto la vita nel parcheggio del santuario di Pompei dopo aver lasciato una lettera di accuse contro l'agenzia di riscossione.


Dopo gli incidenti l'agenzia è stata chiusa, ed è protetta da quattro blindati della polizia. E' stato riaperto
al traffico il Corso Meridionale rimuovendo i contenitori della Nettezza urbana collocati dai manifestanti. La tensione resta forte e un elicottero della polizia sta sorvolando la zona per controllare gli spostamenti dei manifestanti, che a gruppi si sono spostati in alcune strade vicine.

Secondo i promotori della protesta, gli incidenti sarebbero scoppiati proprio per il rifiuto dei responsabili di Equitalia di chiudere gli uffici in segno di lutto." 



Proletariato è sempre una parola attuale, a Napoli.
E in questi anni non fa che diventare sempre più presente, per quanto la società dei consumi possa averci trasformato tutti in consumatori pieni di desideri, anzi, forse questo aggrava la situazione.
A Napoli non si ride già normalmente, con tutta la fatica che uno deve fare per riuscire a fare qualsiasi cosa. Anche nei giorni migliori, non si è riso troppo.
Figuratevi oggi, in recessione.
La quota dei disoccupati si avvicina pericolosamente a quella degli occupati.
E anche gli occupati, come lo sono, e a prezzo di quali soprusi?

Napoli è il ventre oscuro dell'italia, la Campania le sue morbide budella.
Man mano che passano i giorni diminuiscono le speranze.
Lo Stato chiede il prezzo dell'appartenenza. Qualcuno non può pagare.
Qualcuno non regge la pressione.
Non siamo stati mai troppo attenti all'onore, come i giapponesi.
Il problema è che qui siamo oltre l'onore. Siamo alla più cieca depressione.
Forse è un caso, l'alta densità di suicidi campani degli ultimi giorni?
Forse è il primo allarme di quanto sia indifeso il ventre della Campania.

La reazione esplosiva di oggi verrà derubricata come "la solita violenza di alcuni", si faranno grandi discorsi sull'istituto democratico, si difenderanno i servitori dello stato, si darà quietamente la colpa a qualcuno d'altro. Lo spread, la Germania, il precedente governo, la Cina, la Grecia. Prendetene uno.

Ma a furia di derubricare e di farsi coraggio si rischia di perdere di vista molte cose.
Napoli non è mai "solita", Napoli non è mai l'ultima, Napoli non è sporadica.
Quelli che oggi erano duecento, domani quanti saranno?
Man mano che avanza questa irata sensazione di peggioramento?

Mentre scrivo già nel Milanese qualcuno aggredisce due ispettori di Equitalia.
Questo non è qualcosa che si fermerà con un qualche proclama di unità nazionale e qualche derisione televisiva.

Non sarebbe il momento di rinegoziare tutti, ora, nel momento in cui siamo ancora tutti vivi, a parte qualche ferito?
Di tornare a parlare di economia in favore dei cittadini, e non di economia che si fa servire dai cittadini.
Prima che esploda Napoli, altro che Napolitano.


Napoli è il ventre oscuro di un Italia che sta meticolosamente eseguendo il rito del Seppuku.

2012: Fuga dal potere

"...Digli pure che il potere io l'ho scagliato dalle mani
Dove l'amore non era adulto, e ti lasciavo graffi sui seni..."


Un desiderio di potenza ci adombra tutti, prima o poi.

Siamo gli animali sociali della tradizione filosofica, ed una delle prime cose che impariamo è il desiderio di imposizione sull'altro, l'oggettivizzazione (ma di questo abbiamo già parlato).
Il primo livello basilare, da cortile d'asilo, dove uno picchia, uno piange, uno adula, gli altri si barcamenano su un livello medio.
Si può fare con Dio moderatore (la maestra alta alta) o senza (chissà di cosa siamo capaci tutti).
Un sentimento ancora bestiale, semplice, diretto.
Man mano che passano i banchi tutto questo non sparisce. Non fa altro che complicarsi.

"...fin dai tempi del banco i vampiri li allevano,assecondandone l'indole usando un dio idolo fatto di simboli ed illudendoli di lottare per un ideale per cui sognare,per il quale magari morire se c'è un vampiro da saziare bell'affare,ti rubano l'anima un pezzo per volta condizionano ogni tua scelta sono in agguato ad ogni tua svolta,il nemico ti ascolta pronto a succhiare ogni singola stilla del tuo ego in rivolta..."

Un desiderio di potenza ci adombra tutti, prima o poi.
Il desiderio forte che abbiamo di poter decidere dell'altro che ci troviamo di fronte cose basilari.
"Muori, ora!"
Quello che davvero vogliamo.
Lo edulcoriamo nella nostra bontà con ordini di classe inferiore, nel nostro cervello.
"Vieni qui, parlami, amami, cammina, taci, baciami, vai a fare in culo."
Sorridiamo fingendo che non sia vero.
Nella vita normale ci buttiamo su la bonaria intesa di un chiacchiericcio informale.
Ci impegnamo a reprimere l'ordine supremo nei meandri del nostro cervello.

Poi c'è anche chi non lo reprime.
Di lupi è pieno il mondo.
Ma per la maggior parte del tempo, ci usiamo la cortesia di non lasciare partire il colpo.

Ma il desiderio di potenza ci adombra, come un istinto irrefrenabile, come la fame corporale.
E pensiamo di aver fatto abbastanza a non tormentare amici e parenti.
Pensiamo.
Pensiamo che c'è tutto il resto del mondo che è in disperato bisogno, del nostro desiderio.

Il Potere.
Sedere su uno scranno e far partire legioni con uno schiocco di dita o un cenno del capo.
Entrare nella stanza dei bottoni e sapere di poterli premere tutti.
Non che li si prema.
L'importante è esserci entrati.
Sta lì, la stanza dei bottoni, ad attirare un po' tutti.

Poi c'è chi se la dimentica magari, che in un rapporto di minoranza si tuffa nella zuffa per il potere, ma scopre di preferire il viaggio.
I poeti sono sempre una minoranza.

La maggioranza brama il potere.

Trovo estremamente difficile parlare con un qualsivoglia esponente politico durante le elezioni.
Non ti stanno parlando davvero, o no, non a te. Guardano poco oltre la tua spalla, già a vedere se con la coda dell'occhio riescono a beccare qualcun altro. La loro voce è stentorea e sicura, e ripete formule logorate dall'uso.
Sorridono, sorridono tanto.
Il sottotesto è che vogliono ucciderti.

Vogliono ucciderti perché non li stai votando.
Vogliono ucciderti perché non la smetti di essere noioso.
Vogliono ucciderti perché potresti comprometterli.

I meno affermati sono i peggiori.
La gente ancora a caccia di percentuali dappertutto.
Sembra quasi di parlare con dei testimoni di Geova.
Appena gli dici no, grazie, nei loro occhi spunta il diabolico rossore della serpe.

Ti guardano pieni di veleno, pronti a morderti.
Ti insultano dicendo che non capisci, che sei disinformato, che sei un nichilista senza arte né parte.

Ti ucciderebbero, se potessero.
Ma siamo in campagna elettorale. L'omicidio non porta voti.
(Devo ringraziare la mezza morale cattolica che ancora ci sostiene?)

Più procedo nella mia vita, più mi accorgo che il potere mi rimane indigesto, mi lascia in allarme.
Candidati in lizza a cui dò feroce battaglia che si fermano a chiedermi:
"Perché ce l'hai con noi?"

Voi non sareste contro quello che vi fa paura?
Ho uno spirito felino sotto la pelle.

Chi partecipa alla presa del potere, io non capisco come faccia.
Si muove sicuro e indiato, sputa sentenze, sostiene anche cose che non credeva fino a un minuto prima.
Mente, e poi rimente.
Alliscia, bastona, fa la faccia truce e quella angelica allo stesso tempo.

Persone che pensavi di stimare all'improvviso sembrano come marciare al passo dell'oca.
Un reggimento all'assalto della rocca.
Un reggimento pronto a sfondare le porte della stanza dei bottoni.

Monsieurs, Madames, io sono un disertore.
Nessuno dei vostri capi merita la mia spada.

Io desideravo un mondo di uomini, e non di soldati accecati, pronti a gettarsi dal quinto piano per un capriccio del potere, e a gettare anni e anni di personalità e convinzioni per partire alla conquista con la prima banda.

Perdonatemi, ma nessuno stemma è il mio, adesso.
Nessuna etichetta si incolla.
Non sono disposto a perdere il lume della ragione per entrare nella masnada che dà l'assalto alla diligenza.

Pensateci, se quello che state lasciando corrisponde alla contropartita.
Se è questo il modo in cui volete cambiare il mondo.
Agli ordini di questo o quel tenente, fanterie di prima linea spendibili.

Non partecipo a questa presa del potere.
Non così.
Non a costo di tutto.

Pensateci anche voi. Pensate.

Se poi avrete deciso che il desiderio è più forte di qualsiasi altra cosa, venitemi pure a prendere vestiti da gendarmi.

Io armi non ne ho.

Italiani Brava Gente (?)

"Bizzarro popolo gli italiani. Un giorno 45 milioni di fascisti. Il giorno successivo 45 milioni tra antifascisti e partigiani. Eppure questi 90 milioni di italiani non risultano dai censimenti..."

(uno che forse era Churchill, ma mica siamo tanto sicuri)






Un po' mi sono frantumato le noci.
Da ieri non sento altro che gente che mi ripete la stessa cosa.
Non posso fare un commento su Grillo, dire una cosa contro il Movimento, senza che qualcuno arrivi a dirmi che "Il Movimento Cinque Stelle è fatto di brava gente!" "Il Movimento Cinque Stelle è fatto di ragazzi volenterosi!" "Il Movimento Cinque Stelle è pieno di gente onesta che vuole lavorare!".
Io per le prime cinque ore, e per qualche centinaia di brave persone, posso crederci ancora e fermarmi solamente a chiedere che ne facciamo di Grillo.
Poi mi sembra di entrare in uno spot per l'8 per mille alla Chiesa Cattolica.

Mi sorge il sospetto, ecco, velato, che tutto questo sbandierare onestà e bontà, siano, per parafrasare Michele Salvemini, parrucche da gruppi glam.
Volando dalla mia finestra entra in color seppia stinto Bernhard von Bülow urlandomi di stare attento ai valzer italiani, inseguito da una torma di irredentisti e D'Annunzio in kepì.
Sudando freddo, chiudo le imposte, e mi metto a pensare al mio ultimo corso di storia contemporanea, oppure a Canale Mussolini di Pennacchi, fermo sul mio mobile del pc.

Mi viene su una domanda niente male. Ma dal 1945 ad oggi gli italiani hanno cambiato qualcosa?
Il giorno dopo l'esposizione del corpo di Mussolini alla predella di Piazzale Loreto (quanto tornano le predelle, nella nostra storia), cominciarono i processi ai fascisti.
Non se ne trovò neanche uno.
Un miracolo.
No, noi si faceva il saluto romano, ma solo per imposizione.
Sì, si andava alle colonie estive e si aveva la tessera di partito, ma solo per coercizione.
Sì, sì, si denunciavano gli ebrei, ma solo i gerarchi, noi li si aiutava a scappare.
Sì, si andava in guerra e si facevano le battaglie del grano, ma senza voglia, davvero.

In quei momenti nasceva il concetto degli Italiani Brava Gente, il partito di "In fondo noi si è aiutati gli ebrei e si era contro i nazisti e i fascisti e si voleva la libertà ogni momento. Tutti quanti."
Tutti all'improvviso avevano lavorato per la caduta del fascismo. Tutti ne erano nemici. Tutti fuori dagli schemi e dalle imposizioni.

Canale Mussolini mi guarda di sbieco.
Se ci penso, in fondo cosa si era detto di diverso vent'anni prima?
Quando le squadracce scendevano a Roma dopo aver conquistato la Pianura Padana.
"Maestà, le porto il popolo di Vittorio Veneto" disse Mussolini a Vittorio Emanuele III.
Quelli che hanno fatto la guerra del 15-18, per dire.
Tutti brava gente, contadini bisognosi, soldati spiantati, intellettuali rampanti e ricchi finanziatori annoiati dallo status quo.
Tutti brava gente, che magari avevano bruciato qualche casa del popolo e qualche casa privata anche. Che magari avevano ucciso qualcuno. Ma solo se necessario.
Per il resto, brava gente.

Italiani Brava Gente.
Questo è il motto.
Perché Noi siamo i migliori, e Loro sono i peggiori.
Loro sono Loro, quellì lì, i vecchi politici, i vecchietti, i noiosi, i bigi, quelli che fanno discorsi a vuoto, quelli che parlano di nulla, quelli che non si impegnano a cambiare il mondo, quelli che credono ancora nei vecchi e passatisti schemi contro la visione futurista della realtà, corrotti e corruttori.
Noi invece siamo quelli bravi, i puri, gli onesti, gli eroi, quelli che guardano al domani e ci vedono un futuro splendente e radioso dove staremo tutti bene, con le nostre brave coscienze pulite e i nostri visi umani, e il nostro impegno sociale e le nostre forti idee sul mondo, Noi, che non siamo mai stati cattivi e che mai lo saremo neanche un giorno, Noi, pronti a rimuovere dal nostro cammino Loro e chiunque ci ostacoli.

La cosa che mi dà più fastidio degli ultimi anni e vedere un'idiota salire sul palco e urlare alla folla sinistroide che ha di fronte:
"Questa piazza è l'Italia migliore".
Se poi sono nella folla, rasenta l'offesa personale, per me.

Un mio amico mi ha segnalato ieri un post di Reddit (per chi, del popolo che deve governare il Paese attraverso la democrazia diretta su internet, non sapesse di che diavolo sto parlando, fate una ricerchina con l'amico Google, tra le altre cose attualmente il vero imperatore del mondo) in cui un australiano per scherzo ha iniziato una discussione con a tema "Qual'è la cosa che se confessereste al mondo rovinerebbe per sempre la vostra esistenza?"

Sfruttando la facilità di creazione di account temporanei, la gente da tutto il mondo ha cominciato a parlare.
Si parla ormai di riempirci un libro, ed io sarei il primo a comprarlo.
Quello che viene fuori dalle confessioni che si susseguono rapidissime è un mondo in cui del "buono" cattolico sembra essere rimasto molto poco.
Gli aspiranti suicidi sono una marea, e non tutti per "le ragioni economiche" cosa che ci ringalluzzirebbe nella nostra ricerca della "crociata contro i cattivi". No.
Le ragioni sono spesso così poco nobili. C'è chi vuole morire perché la sua vita è una farsa e ha mentito a tutti (o c'è anche chi non vuole morire pur avendo mentito a tutti). Truffatori del quotidiano.
C'è chi ha subito molestie sessuali.
Tra questi ci sono quelli che provano assiduamente a ripetere l'esperienza.
Una tipa che va in giro per quartieri malfamati solo per trovare qualcuno che la molesti, per poi massacrarlo di botte e sfogare così le sue manie omicide.
Ci sono i violentatori dai più seriali ai più banali. I ladri, dai professionisti ai cleptomani.
Ci sono gli assassini, colposi e non.
Un uomo che odiava il padre al punto da allontanare il telefono quando gli prese il malore che lo portò alla morte.
Ci sono i racconti di guerra dei soldati.
E gente che si fa leccare i genitali dagli animali domestici.
Quello che era quasi uno scherzo è diventato un tabellario inciso con i segreti più oscuri della gente comune che passa in giro per Internet.
Le confessioni della "brava gente" normale. Che lavora e suda.

Volendo fare una media tra l'esplosione di migliaia di confessioni sul totale di utenti di Reddit, potrebbe essere una dimostrazione realistica del fatto che qualcuno ci sta raccontando delle palle, come ce le siamo raccontate per tutta la durata di questa ridicola repubblica?

Chi è la Brava Gente Italiana?
Chi sono questi ariani cavalieri del futuro?

Io temo i Buoni quanto i Cattivi, in questa guerra manichea che portiamo avanti da decenni.
Ho paura, che a furia di riempirci le orecchie con le imprese di Santi (precari magari) e di Eroi, ci si infili dentro una buona vagonata di carogne.
E anche quando così non fosse, non è forse questa pretesa di essere il Bene assoluto già una forma di corruzione ?  La presunzione di essere assoluti, in un mondo relativo, non è altro che superbia, la porta privilegiata per la hybris.

A me fanno paura, questi soldatini che danno risposte tutte uguali, scritte dal comitato centrale per la Crociata contro i Cattivi.
Va a finire che in mezzo ci finiscono tutti prima o poi, come quando i nostri cari antenati sfondarono Costantinopoli in nome di Dio contro gli infedeli (?), in realtà in nome di Venezia contro la mancanza d'oro in città.
Va a finire che ci ritroviamo tutti, grandi nemici della Cavalleria dei Buoni.
Ho paura che qualcun'altro se ne esca con genialate del tipo: "Uccideteli tutti, Dio prenderà i suoi"

Io odio le parrocchie e le crociate.
Anche in politica sarò un ateo tremendo, se questo è il mio destino.
Chiamatemi miscredente.

Ma io credo che gli Italiani Brava Gente non siano, sono piccoli omini con il loro peccatucci non confessati, o magari peccatoni, che si battono il petto più forte di tutti la Domenica della Messa e puntano il dito contro il Maligno estero per non far vedere la coda e le corna che già gli spuntano.
Volessero finalmente ammettere la loro oscurità, forse ci potrebbero fare anche qualcosa.
Ma per adesso li divora dentro, lasciata incolta, mentre loro tengono sul viso una faccia onorevole e nella bocca un vulcano di insulti per i Cattivi, e di slogan per i Buoni.

Ma sì, un centinaio di giusti si salveranno anche, come ogni epoca del mondo.

Ma non venitemi a dire che tutti sono buoni, tutti sono onesti.
Che lì fuori c'è l'Armata del Bene.

Se così si vorranno chiamare, li aspetto.
Io sono l'eretico che dovranno bruciare.




L'orso lubrico che tormenterà i loro peccati segreti.

Compressione/Espansione/Accelerazione

"...Vous savez qui je suis
Un homme pressé
Un homme pressé
Un homme pressé
J'suis une victime en fait
Un homme pressé
Un homme pressé
Un homme pressé
J'suis un militant quotidien
De l'inhumanité..." 

Una enorme ruota.
Accumula la nostra forza. Paradosso.
La conserva senza dissiparla.
Una ruota enorme che vediamo dal di dentro.
Nessuno sa dove la ruota sta andando, forse neanche i capifila.
Una ruota enorme.
Più accumula forza, più ne vuole.
Che prima si camminava ed ora si corre.
Se si rallenta, la ruota ci porterà via con sé, spezzandoci le ossa.
Se indugiamo qualcuno ci calpesterà.
Una ruota enorme.
Magari corre verso l'orlo di qualche precipizio. Ma nessuno ha pensato ai freni.
Non si deve desiderare la stagnazione.
Non è educato.

Come i giorni di tregua ti molestino in quelli di guerra.

Il fiato e la mandibola ti si spezzano a forza di cercare aria.
Alla tua ansia dici di non preoccuparsi, che state lavorando al progetto giusto.
Raccolta fondi, aumento di sapienza, programma visibilità.
I luoghi cambiano come fossero dentro una di quelle macchine fotografiche finte che vendevano tanto tempo fa ai turisti. Schiacci, e c'è la torre di Pisa. Schiacci e c'è Ponte Vecchio. Schiacci è c'è Piazza del Campo a Siena.
Non volo fino ad avere problemi di fuso orario, ma è come se ne avessi.
A volte sul treno, in macchina, mi chiedo dove sto andando. Dov'ero un'ora prima. Dove sarò tra due ore.
Tutto finisce come se le ore fossero i nuovi secondi.
Preziose si lasciano consumare come incensi speciali nel fuoco.

"...in questa razza umana
che adora gli orologi
e non conosce il tempo..."

Devo essere allucinato.
Una ruota fa girare i luoghi, una mente superiore muove le ore come fossero piume.
Io faccio finta di avere un piano. Lo dico a una bestia addormentata che mi sta sdraiata accanto. Colpa tua Calcare, se ora riesco a vederla. Ora devo stare attento a non svegliarla.
Faccio finta di avere un piano. Che ci penserò io. Che sono l'uomo nuovo che stavo aspettando.

Hanno pagato tutti quegli anni da saltimbanco. Riesco quasi a convincerla.
Nella mia allucinazione sono pieno di paura.
Paura di avere sbagliato, senza sapere cosa sia l'esatto è difficile dirlo. Paura delle ore che precipitano veloci come piombo in acqua, accumulandosi. Ho paura della mia velocità, sulle curve della strada, lì dove i muri la sbarrano. Ho paura di perdermi in una campagna desolata.
Nessuno andrebbe da nessuna parte, senza una terribile paura.
Il brivido che corre lungo la spina dorsale mi sconquassa tutto il corpo.

Questa corsa infinita mi fa sorgere dubbi. Se sia indispensabile ormai per chi è impegnato in battaglia, se abbia uno scopo, o se sia solo il mio quotidiano subire sempre più feroce di una prassi a cui tutti siamo costretti, sempre più lontana da qualsivoglia traguardo.

Distanze che ci affanniamo a coprire ma che aumenteranno sempre di più con l'aumento della velocità massima.
La tregua che ti lascia aperta una visione, che ti chiede di rallentare.
Ma rallentare schiaccia le ossa e ti sputa più lontano possibile. Bisognerebbe rallentare ogni cosa. Ognuno. Rallentare a ritmi più umani. Camminare.
Ma desiderare la stagnazione è reato. Desiderare la lentezza, l'umanità, è obsoleto, da quando dobbiamo avere desideri elettrici. La povera vecchia macchina che tanto ci spaventò un giorno, oggi è quasi derisa. Imperi nascono e muoiono nel giro di venti minuti.
Desiderare il contrario è un reato. Perseguibile per leggi non scritte.

Io non sono il tipo da corsa.
Sono pesante e resistente.
A correre non sono buono.
Parecchio incline ai reati non scritti.
Devo controllare direzione e velocità.

Voglio farlo.

Ma in un epoca di menti alveare, cosa importa uno?

Al massimo la fonte di una incongruenza nel sistema cybernetico.
O tutto intorno si cambia per adattamento.
O verrò eliminato dai programmi di debug.

Bug.
Un tarlo aperto, che cammina sul cervello.
Oggi voglio avere il diritto di camminare, respirare regolarmente, muovere le mie mani al tempo del mio sangue. Voglio essere l'uomo, prima del codice. Rifondare il mondo su di me.

La tregua non ti fa dormire, nelle notti di guerra.
Una scena di mimesi apertamente insufficiente del tuo desiderio riguardo alla pace.
Che non avrai.
Che non avrai...



(Se volete metterci della speranza, fate voi, non nomino mai queste cose, per paura di spaventarle (doppia, paura))

"Il soviet più elettricità
non fanno il comunismo"

So You Want to Be a Hero

"Unglücklich das Land das Helden nötig hat."


"Congratulations
You managed to kill that boss you see
The grinning colossus
You're the hero we all wish we could be
You made it through the tunnel
Then you grabbed that fire on the wall
You jumped up above him
Then you burned the rope and saved us all
You burned the rope and saved us"   

Il bene è il male.

Sigalit Landau, artista Israeliano alla biennale di Venezia, ha dato al suo discorso sulla difficile convivenza della Palestina un titolo che mi ha fatto restare bloccato nelle sue installazioni per un po'.
"One man's floor is another man's feeling"


Il mestiere delle armi come ce lo raccontano i grandi blockbuster sembra una cosa divertente.
Attori depilati ed unti d'olio scendono tra la polvere a contendersi qualche bionda siliconata con gesti di danza. Lo scintillio delle armature appena fatte, bevute e battute memorabili a primo piano stretto.
Tutti vogliono essere l'eroe. L'eroe è il bene.

Il bene è il male.


Ci crediamo ancora agli eroi, come qualcuno crede ancora in Dio. Nel nostro, Dio, relativamente nostro, europeo, cristiano.
Quelle delle radici cattoliche dell'Euroblablabla.
Qualcuno crede in quel Dio di attesa per una redenzione impossibile, per una resurrezione in una vita ulteriore, terza o quarta.
Qualcuno crede ancora negli eroi, e li aspetta.

Dov'è Dio per chi lo aspetta? Dovunque voglia vederlo, sta a lui decidere quando.
Dove sono gli eroi, per chi li aspetta?
Un po' come in quegli altri film americani in cui uno sfigato viene messo in mezzo e salva una città dal cattivo riccone/messicano venditore di droga/mafioso italiano/criminale negro.
L'eroe è dovunque lo si voglia vedere.

Mi deprime vivere in un'epoca piena di eroi.
Apprendere a memoria le rubriche e le facce.
Ci sono prima di tutto gli eroi dell'antimafia.
Poi gli eroi del movimento LGBT.
Poi gli eroi del movimento ecologista.
Poi gli eroi degli studenti.
Poi gli eroi dell'antiglobalizzazione.
Poi gli eroi della lotta dei tagli alla cultura.
Poi gli eroi della lotta alla cassa integrazione, alla disoccupazione.
Poi gli eroi degli ultras.
Poi gli eroi della NATO.
Poi gli eroi delle rivoluzioni, specie i blogger, poi.
Poi gli eroi di Casa Pound.
Poi gli eroi della musica.
Poi gli eroi della televisione.
Poi gli eroi del cinema.
Poi gli eroi locali.
Una galleria di statue severe e di fedeli pronti a immolarsi con fede incrollabile.
Mi deprime camminare tra le gallerie che risuonano di inni. Non sono mai stato il tipo da cerimonia.

L'eroe è ovunque lo si voglia vedere, pronto a difendere con le sue armi e la sua vita il suo popolo adorante.
Lo guarda camminare, il popolo, e lo segue.
Lo sente aprire la bocca, e ripete a memoria quelle sante parole.
L'eroe è l'infallibile, in un mondo di errori.
L'eroe è il puro, in un mondo in cui "tanto il più pulito c'ha la rogna".
L'eroe è colui che ci guiderà verso un mondo migliore, fatto solo dagli Eletti, da coloro che l'eroe hanno seguito.
Perché l'eroe è un po' Messia di questi tempi.
E non si può essere eroe, senza essere Messia.

Una volta per fare l'eroe ti bastava picchiare i nemici sul cranio.
Rolando che sbriciola i Pirenei con l'Olifante, sudato e incrostato di sangue, si qualifica senza sforzo.
Tutto il resto in mano al buon vecchio Carlomagno (Re di Spagna, va nell'acqua e non si bagna, va nel fuoco e non si brucia).
Una volta per fare l'eroe, ti bastava essere l'assassino migliore.
Un matamoros come El Cid Campeador.
Cento, duecento o diecimila. Ammirevole e notevole la magia dei numeri sugli uomini.
Un eroe una volta era l'uccisore del male, il male una volta era qualcosa d'altro.
Che era tra noi, ma in incognito, maledetta quinta colonna.
Per tutto il resto era lì, oltre il mare.
Gli eroi andavano ad ucciderlo.

Il male era oltre il mare. Con le sue spie qui.

Il male era già il bene, ma questo rimase un mistero per lungo tempo, come la relatività generale e ristretta.

Nonostante tutto questo tempo, l'eroismo è in buona salute.
Vivo in un epoca piena di eroi.
Non che siano più raffinati di quei sacchi di carne ammantati di cicatrici e muscoli sgraziati che mietevano arti brandendo una spada.
Ma quelli di oggi, ecco, quelli sono anche dei profeti.
È inevitabile, ecco, la linea non c'è.
Allora devi essere un po' profeta.
La gente deve poter credere in qualcosa.
Deve poter aver fede.
Come in Dio.
L'eroe di oggi deve essere un po' Dio.
Lui è uscito a comprare le sigarette, e non è più tornato.


Io quando vedo gli eroi mi deprimo.
Tutti si eccitano fino a bagnarsi se al loro fianco compare la sacra icona di un qualche semidio minore.
Io devo essere ateo duro. O perlomeno, distante dalla nostra spiritualità ereditaria.
Che poi non è che sia automatico.
Gli eroi sono dove si vuole che siano.
Certe volte mi piacciono gli eroi, prima che lo diventino.
Quelli che neanche gli passa per la mente di diventare eroi.
Gente che fa solo qualcosa, perché ne aveva bisogno.
Che poi magari gli viene fuori qualcosa di grande.
E io li ammiro, che poi è una forma di invidia, ma così gentile.
Ti verrebbe anche voglia di parlargli.
Ma poi arrivano, i cacciatori di eroi.
E allora, lì ti allontani, cosa devi fare?
Quella turba urlante che si calpesta per raccogliere un pezzo di veste o un'oncia di sputo.
"L'eroe, l'eroe, è arrivato!"
Quel rumore fastidioso.

Ci sono gli eroi che non vogliono fare gli eroi.
Come i santi eremiti che andavano a nascondersi nel deserto.
E tutti giù a rompergli.
Guarisci mio figlio, guariscimi un piede, scaccia il demonio, scaccia la peste.
Che più miracoli gli fai, più quelli ne vogliono.
"E chi pensa all'anima mia?" dicono a un certo punto gli eremiti, come il prete nella storia sull'ultimo giorno della terra di Dino Buzzati, quando tutti gli chiedono confessione.
Che gli eremiti erano andati nel deserto a pregare e a digiunare e a farsi prendere a cinghiate dal demonio senza demordere.
E tutta sta gente che li insegue di qua e di là.
Eroe, sì eroe, ma c'ho altre cose da fare, avevo un progetto molto bello, lasciatemi fare!
Ci sono gli eroi che non vogliono fare gli eroi, ma la gente non li capisce.
Generalmente li mettono in croce.



L'eroe è proprio lì, dove tu lo vuoi vedere, un po' come il dittatore.
Il dittatore è un eroe. L'eroe di tutti coloro che hanno visto in lui l'eroe.
E o sei Coriolano o un monaco eremita che ti chiedono qualcosa magari gliela fai, ma poi non vuoi fare il dittatore, e ti ritiri in campagna.

Oppure capita che alla fine l'eroe lo volevi fare, magari da prima che vedessero in te l'eroe, magari dopo, e allora ti diverti ad essere l'eroe, e l'eroe chiede, e l'eroe comanda, perché l'eroe poi ha ragione, è lui il bene.
Un po' come Beppe Grillo o Benito Mussolini.
Grandi eroi, e sono sicuro, grandissimi dittatori.

Mi deprimo un po' quando guardo il mondo e lo vedo pieno di dittatori.
Dittatori della patria.
Dittatori dei ribelli.
Dittatori dell'arte.
Dittatori della finanza.
Dittatori dell'industria.
Ricordo quello studio sventolato da un qualche focus estate che diceva che il guerriero, l'eroe moderno, è il manager d'azienda.
Alquanto deprimente, lo ammetteranno tutti.


Mi deprime il nostro bisogno di eroi, nella nostra totale mancanza di idee.
Qualche falso profeta viene e noi siamo pronti a seguirlo per la sua bella voce ed i suoi motti di spirito. Niente sappiamo, a tutto obbediamo. Finché non sorga un eroe più possente.
Una fede incrollabile basata sulla nostra perenne paura di trovarci dalla parte del peccato.
Vogliamo i giusti, nella vita. Vogliamo essere i migliori.
Un controllo di qualità, e un marchio sulle nostre vite.
Tutta una questione di fede.
Siamo noi a crearci le catene che poi ci metteremo per seguire qualcuno, così spesso un truffatore, a cui chiediamo di liberarci dal male.

Ci sono gli eroi che sono morti perché credevano in qualcosa, qualcosa che forse era anche giusto. Ma poi sono morti, lasciando la loro memoria bella e pronta da violentare.

Mi deprime il nostro bisogno di eroi.
Gli idoli che adoriamo.
I megafoni.
Mi deprimono i megafoni.
Così metallici e impersonali. Come l'ordine di una entità superiore.


Così volete essere degli eroi?
Tutti vogliono essere gli eroi, al giorno d'oggi.
Per questo sono lì, prostrati, ad adorarli.
Perché il loro corpo, è tutto teso all'eroe.
Perché si possano annullare, nell'eroe.


E pensare che dovevamo cambiare il mondo, con il nostro lucido pensiero.
Ma la linea non c'è.

Questa è un epoca di eroi, di Draghi e di Monti incantati.

(tanto per mettere qualcosa che tutti possano fraintendere)