Quando non ci sarà più spazio all'Inferno, i morti cammineranno sulla Terra.

Señor Romero in fondo parlava di questo fin dal primo momento.
I mangiatori di carne cruda, lungi dall'essere il nuovo piccolo brivido dell'estate di qualcuno, erano un'eco di rovina di una società tirata e fragile fino all'eccesso.
Sotto il tatuaggio c'è la pelle, sotto la spiaggia il mare.
Dietro le nostre istituzioni democratiche e i lunghi discorsi ragionevoli, c'è ancora quell'uomo tremante che è separato dal freddo e dai lupi solo da una sottile parete di legno. Quell'uomo crudele separato dalla sua bestialità solo da un vestito pulito e da un'agricoltura moderna. Ma.

Mostri e normali.

In Italia si sta fermi di fronte a luoghi muti, silenziosi.
Il getto di vapore e il fischio delle fabbriche, gli operai non li sentono più.Stanno davanti a dei cancelli che non interessano più a nessuno.Si affollano, si arrabbiano, si battono.Ho detto che non interessano più.Non è corretto.Interessano relativamente a quanto è piccolo un luogo nell'universo.Per cui posso trovare Egiziani che lavorino per metà del prezzo pattuito con altri Egiziani, finché non troverò degli Egiziani che lavorino per ancora meno.Gli Egiziani vecchi si incazzano con gli Egiziani nuovi, ma più con "il padrone". Questa entità astratta che si sa sempre meno dove sia, chi sia, o cosa faccia.Allora si rimane davanti alle fabbriche a tentare di impedire agli Egiziani nuovi di sostituire gli Egiziani vecchi, che alla fine non arriva "il padrone" ma ci si ritrova lì a fare la solita giostra.Egiziani vecchi, Egiziani nuovi, centri sociali, sindacalisti di base. Poi Polizia, Carabinieri, e chi più ne ha, più ne metta.Qualcuno diventa violento e gli viene la voglia di rompere tutto.Qualcuno viene arrestato.Egiziani, o forse Napoletani, operai, impiegati. Una volta a dire il vero. Ora cassaintegrati, disoccupati, gente morta che vanno a seppellire in un carcere qualsiasi.A frotte.Le nostre carceri erano già stracolme, prima di iniziare.Cosa succederà ora che continuano a stiparle di morti?

Linferno

Cosa succederà quando avremo confinato tanti morti che saranno più dei vivi.
Ed i vivi fuori, ed i morti dentro, a premere contro le pareti.
Logico che crollerà tutto, logico che usciranno di nuovo.
I morti che avevamo sepolto e condannato all'inferno torneranno su questa Terra per divorarla.
I morti irosi, incolleriti, senza alcuna pace o eterno riposo.Señor Romero qualche anno fa non voleva solo giocare un po' con intestina di capra e sangue per il suo divertimento personale.
Ci parlava di una società cieca che non rispetta più né i morti né i vivi, che mira all'autodistruzione perché non ce la fa più a sopportarsi.
Una razza umana che sa, dove nessuno fece nulla, e nessuno ha intenzione di fare nulla.
I vivi non vedono l'ora di brandire le loro mazze da baseball, o le loro testate nucleari.
I morti non vedono l'ora di divorare le loro interiora.

Per l'odio, forse lo saprete, l'importante non è la caduta, è l'atterraggio.

Quando non ci sarà più spazio all'Inferno, i morti cammineranno sulla Terra.


Ma non sarà un godibile videogioco, una serie TV in quattro stagioni.

E forse qualcuno si accorgerà di quanto sia costoso (doloroso) da ripagare, il biglietto per l'Inferno.






[Ma i buoni, state sicuri, i buoni si salveranno sempre, con un completo di frescolana , un nome rispettabile. E le mani sporche di sangue.]




http://www.pane-rose.it/files/index.php?c3:o34447:e1

http://www.ansa.it/web/notizie/rubriche/cronaca/2012/06/11/Disoccupati-acque-porto-Napoli-fermano-traghetti_7015507.html

Festa d'Aprile

"...l'amato Duce e il Führer ci davano per morti

ma noi partigiani siam sempre risorti..."

"...Compagno radicale,
la parola compagno non so chi te l'ha data,

ma in fondo ti sta bene,tanto ormai è squalificata,

compagno radicale,cavalcatore di ogni tigre, uomo furbino

ti muovi proprio bene in questo gran casino

e mentre da una parte si spara un po' a casaccio

e dall'altra si riempiono le galere

di gente che non centra un cazzo!

Compagno radicale,tu occupati pure di diritti civilie di idiozia che fa democrazia

e preparaci pure un altro referendumquesta volta per sapere

dov'è che i cani devono pisciare!"

Tra undici giorni.
È uno strano esercizio fermarsi a riflettere cosa questo avrebbe voluto dire sessanta anni fa.
Tra undici giorni sarà il 25 di Aprile.
Ora di storia, chi è già edotto può andare a fumare fuori, dieci minuti.
Il 25 Aprile 1945 i reparti partigiani italiani liberano Milano e Torino. Prima e dopo, tutto il resto dell'Italia. Bologna, Venezia, Genova. Entro il 1° Maggio (La stanca festa del lavoratore!) tutta l'Italia sarà liberata.
Da cosa? Dalla guerra, dalla fame, dalla morte. Dalla paura, dall'oppressione, dalla guerra civile (what's so civil about war, anyway?).
Fine della trattazione breve.
Il 25 Aprile il calendario di stato recita "Festa della Liberazione".
È vera festa?

Non sembra, ma, a ben guardare, siamo i migliori revisionisti.
Le nostre fiction su Edda Mussolini e i Diari del Duce, come i suoi busti sugli scrittoi.
Negli anni ci hanno raccontato tutte cose verissime con la più crudele soddisfazione sul volto.
Il fatto che i partigiani rossi uccidessero i partigiani cattolici (e quando uno cattolico muore, è chiaro che un altro cattolico, anche se è un truffatore, ha ragione nel governare uno Stato), i poveri ragazzi innocenti delle divisioni repubblichine uccisi dai partigiani rossi, la delicata anima di Benito Mussolini troncata dai partigiani rossi, i partigiani rossi che uccidevano i partigiani rossi.
Come potrebbe non essere successo?
Pretendevamo degli eroi impeccabili da gente che il giorno prima era tutt'altro che un combattente?
Siamo dei figli ingrati, che dal caldo delle loro coperte ragionano di cosa sarebbe stato giusto fare quando non eravamo nati in un mondo che non abbiamo mai vissuto.
Dimentichiamo che ciò di cui ora noi siamo esperti era affidato all'epoca a "geniali dilettanti in selvaggia parata", come è sempre stato.
Non parliamo più con un alfabeto della guerra, nel nostro pacifismo di maniera non la combattiamo neanche più, fingiamo che non esista, sicuri del fatto che non visiterà più le nostre terre. In potenza agnelli da sacrificio.

Ed eccoli allora arrivare, vecchi fascisti ripuliti e nuovi imprenditori criminali, gente che ha costruito la sua fortuna sulla tortura sistematica di sessant'anni di Repubblica Italiana, eccoli arrivare, e noi gli concediamo, noi disgustati da questo e da quel comandante partigiano, gli concediamo di parlare ancora male ad alta voce di tutti noi. Che siamo stati ancora tremebondi e inutili durante l'ultima nostra guerra, che i partigiani non erano che dei criminali insignificanti, che senza gli Amerikani non saremmo nulla. Che dobbiamo tutto all'Amerika, l'Amerika, l'Amerika.
Zitti, passivi, noi che non vogliamo sangue sui nostri nomi, mentre Maurizio Gasparri ex-picchiatore e Ignazio La Russa ancora in carica ci tirano qualche altro schiaffo addosso.
Mentre Silvio Berlusconi parlava di cambiare la "Festa della Liberazione" in "Festa della Libertà". Noi zitti, noi pronti a urlargli contro ogni giorno dell'anno, lì rinchiusi in un silenzio colpevole.
Non vogliamo niente a che spartire con quei guerrafondai criminali delle vecchie generazioni.
La nuova Italia. Disarmata e prona, come piace a chi deve guidarla.

Sinceramente sono stanco, amici. Stanco che si venda al migliore offerente ogni nostro momento in cui la paura è rimasta inascoltata. Stanco di questa religione dei perfetti, che affossa gli uomini e ci degrada a carne tremebonda. È così facile.
È così facile trovare egoismi, paranoie, sociopatie, crisi di nervi.
Chi di noi è il migliore? Chi di noi è l'Avatar?
Il 25 Aprile non festeggiamo un gruppo di persone armate che entrarono in delle città.
Il 25 Aprile è una festa di primavera. Una rinascita, una speranza (negata ancora dalla cancrena della nostra Repubblica), un sollievo, un ristoro, un sogno, una fine che è un nuovo inizio.
Il 25 Aprile è più di noi, o di coloro che sono stati, perché è la commemorazione di una Italia che ha sanguinato tra catene ed esecuzioni sommarie, fino ad affrancarsi di nuovo, fino ad avere un inizio.
Sprecato o meno che sia.
Ma è veramente questa festa quella che più somiglia a qualcosa che dovrebbe torcerci il cuore anche senza l'aiuto delle celebrazioni ufficiali.
La fine della guerra, il calderone dei sogni, la promessa di un mondo nuovo.

Io festeggerò il 25 di Aprile.

Ma anche quest'anno so di essere in controtendenza quando dico che il 25 Aprile dovrà essere dedicato alla nostra festa solenne.
Lasciatemi fare polemica attuale.
È ormai tutto il mese che il Partito Radicale pubblicizza l'iniziativa di una marcia contro le ingiustizie nelle carceri. Originariamente doveva essere a Pasqua, ma qualcuno ha pensato bene, vedendo lì disponibile la data, e per non scomodare nessuno a Roma, di spostarla al 25 Aprile.
Per quanto possa starmi a cuore l'argomento, o Radicale, devo dirti che ancora una volta sei salito su un facile piedistallo, mettendo sotto i tuoi piedi chic tutti noi.
Il 24, o il 26 sarebbero andati benissimo, ma vi è sembrato che il 25 non fosse poi così importante da dover essere evitato, anzi, con poco sforzo anche voi volete fare il moto che vi piace come piace a Berlusconi (per voi liberazione è uguale a libertà).
Ma, cari, non ho paura di essere chiamato carogna insensibile, la vostra marcia e i vostri scioperi sono più importanti di un rito antico? Io credo di no.
E per quanto possa capire che il vostro amore per gli USA e la vostra retorica forbita vi impongano di ridere furbetti ogni volta che tirate un colpo a questa fantomatica parte avversa, semplicemente vi sono contrario.
Contrario alla vostra violenza elegante, e a tutto questo minimizzare della quasi nata terza repubblica.
Io festeggerò il ricordo di uomini e donne che sono morti per il desiderio che avevano dell'avvenire.
La loro epopea popolare mi pare più vera di tutti i vostri discorsi da salotto.
Ho bisogno nel mio cuore di ricordare il viso della mia piccola patria, stretta dietro la Linea Gotica.

Vi aspetto tutti, nel giorno della nostra festa.

La fine formale della Repubblica Italiana

L'Italia è una Repubblica democratica, fondata sul lavoro.
La sovranità appartiene al popolo, che la esercita nelle forme e nei limiti della Costituzione.

(Costituzione della Repubblica Italiana - Principi Fondamentali, Art.1)



Basterebbe, a suffragare la mia tesi, leggere attentamente il passaggio.
Generazioni di strilloni e imbonitori si sono concentrati sul fatto che la Repubblica Italiana fosse democratica, qualcuno sulla sovranità popolare, adorate sono anche le forme e i limiti della Costituzione.
Ma a voler essere bene attenti, perché la Repubblica Italiana è finita?
Non ci mancano le piccole stronzate che fan democrazia, e questa nostra bella vita democratica fatta di matite e segni la tracciamo ancora sulla schede per i partiti che ci formano e ci limitano.
No, non è il sole ed il bel tempo dell'era democratica a mancarci.
L'edificio è crollato, se ben guardate, per mancanza di fondamenta.
La colpa è ancora dei comunisti, se volete. Questa puntata di piedi alla costituente per inserirci il Sol dell'Avvenire.
E così:

"...L'Italia è una Repubblica democratica, fondata sul lavoro..."

Ma il lavoro è sparito. In tutto il paese lo si cerca alla stregua della coppa d'un falegname. Evaporato come il nostro senno. Il lavoro è sparito. Piegati a divorare pezzi di pane caduti da un carroccio siamo, nelle nostre prestazioni occasionali non retribuite, nella carità che ci fanno coloro che possono, che per loro siamo generici e intercambiabili. Come diceva la canzone? "Non distinguon tra bulloni ed operai"
 Vedete, amici, che questa nostra squallida stamberga non può più stare in piedi. E non, crollerà.
È già crollata, in silenzio imperiale.
Al suo posto ora c'è qualche casa nazional-popolare fondata sulla schiavitù aggiornata alle mode dell'era tecnologica.
Divertitevi, questo è il momento d'essere macinati per la malta d'un qualche nuovo ordine.
Pavidi italiani, c'è un antico canto nell'aria: "Nessuna garanzia per nessuno" .
Questo è il vostro antico credo.
Da oggi in poi mi comporterò come si confà a una terra tormentata e balcanica.
Allenarmi a sopravvivere nella rovina.
"Abituarmi alla fine".