Il giorno in cui incontrai la Marcia dei Papisti.

Da due giorni, per chi non lo sapesse, mi sono messo di buona lena a visitare i luoghi della Roma moderna, in vista del mio esame di Storia dell'Arte intorno al periodo.

L'epoca moderna è per definizione un'epoca abbastanza strana, dalla quale pretendiamo di trarre buona parte della nostra eredità democratica e libertaria, che pure ha posto le basi per un più spietato controllo sulle vite degli altri, affinando mezzi di controllo e collettivizzazione del potere, ormai non più basato su episodiche  prove di forza di un primus inter pares, ma sull'azione repressiva e coerente di uno Stato assoluto.

Come mi faceva notare qualcuno ieri, antico adagio, quello che ci nutre, ci distrugge.
Quello che ci ha nutrito, ci ha anche assalito.

Ma non è di ponderose riflessioni filosofiche post-strutturalistiche che voglio parlare oggi.
Prendendo per buono quello che ho introdotto, dovremmo almeno essere grati di una cosa allo scorrere dell'età moderna. Il fatto di averci liberato dall'ossessiva coercizione di una fede come quella cattolica controriformata, che ha ambito in tutti gli anni della sua esistenza a tenere sotto scacco l'anima e il corpo dell'uomo, in una inquisizione continua e in un timore che ogni cosa potesse essere offesa al divino.

Specie l'Italia ha sofferto di questa spaventosa creazione di un senso di colpa allo stesso tempo individuale e totale, e che ha formato anche per secoli la logica dei nostri pensieri, portandoci a buona parte delle nostre nevrosi collettive, meschinità, ed anche a numerose mancanze.

Tutto finito ora? Siamo liberi?

Per chi ha letto PPP e per chi non l'ha letto appare un suggerimento ovvio che la Chiesa ha perso il suo conflitto millenario per raggiungere il potere già negli anni '60, in favore d'una nuova fede dell'uomo consumatore, poco incline a seguire i dettami della religione, molto più quelli dell'edonismo.
Questo ha posto la parola fine, sebbene si fosse ancora ben lontani, dalla libertà.
Si è stati sempre liberi di consumare e divorare, forsennati.
E questa che libertà sarebbe?

Ma ora che alle nostre porte ci sono di nuovo immagini di rovina, e che cade tutta quella crassa fede nel progresso e nel consumo, c'è bisogno di qualcosa di nuovo.
Uno si aspetterebbe un salto verso l'ignoto, e invece...

Mi trovavo dunque ad essere appena uscito dalla Galleria Corsini e dalla Villa Farnesina. Camminavo per il Ponte con in mente di entrare a visitare anche la Chiesa Nuova dei Filippini, dato che era di strada verso l'autobus per Piazza Venezia.
Arrivato di fronte alla chiesa trovo la strada sgombra e già piena di Carabinieri e vigili.
I miei sensi fiutano il pericolo.
Ieri ero ben consapevole di cosa stava per succedere.
Decisi di non chiedere niente agli agenti.
Entro deciso nella Chiesa Nuova, e la visito per i miei affari durante la messa (la mattina di domenica ne dicono tre di fila), sono abbastanza cortese nel non far rumore, al mio collo invece, la tracolla cigola come le catene dell'inferno.
Tentando inutilmente di farmi aprire l'oratorio, da un signore visibilmente scocciato che sia stato statalizzato ai tempi del Regno d'Italia (mi guarda male, che abbia capito?), capisco che non è possibile di Domenica vedere altro che la chiesa.
Esco, mentre qualcuno si mette a salmodiare.
E fuori?

Fuori, eccola!
La famigerata "Marcia per la Vita"
Anzi, meglio!
Becco subito la Militia Christi.

Sono incerto sul da farsi.
Se buttarmi in mezzo a loro imprecando.
Se passare direttamente alla bestemmia sportiva.
Se tentare di strappargli via almeno quei bambini che si trascinano miseramente dietro.
Se tentare di convincerli ad abbandonare il loro insano tentativo di rimettere il Papa a capo delle nostre teste, e i pii Gesuiti con lui.

Potrei girarmi e urlare: "Feticisti del corpo! Pervertiti!"
Ne ho la voglia, guardando le loro bandiere. Feti con le alucce da angelo. Icone di "Mi piace" da Facebook con accanto frasi colloidali sulla difesa della vita ad ogni costo.
Il "Popolo della Vita" che fa tanto Marcellino, Pane e vino.
Da qualche parte, anche se non la vedo, c'è Forza Nuova, da qualche parte i Democratici Cattolici del PD Opus Dei.
Li guardo e ho voglia di accendermi e bruciare in mezzo a loro, ma.

Ora li ascolto.
Cosa fanno? Cosa dicono?
Sento un ritmo da stadio, di quelli che servono per dire: "Un capitano, c'è solo un capitano!"
Ma cosa ci stanno cantando sopra?
Inni in latino? Salmi?
Ma che diavolo state facendo?
È questo il vostro richiamo alla tradizione? La gioventù del Papa nazi che fa i coretti da stadio con i salmi. Perché loro sò ciofani. E poi?

Qualcuno si mette a scandire. Benedetto. Benedetto. Benedetto. Benedetto.
Difesa della vita?
Che difesa della vita è inneggiare al capo di uno stato straniero in territorio italiano?
Oggi gioco al repubblicano, e ve lo chiedo.
Che c'entra benedetto? Cosa ci siete venuti a portare, istanze contra aborto o fate solo da quinta colonna a un esercito straniero fingendo che vi importi qualcosa di madri e bambine?

Poi mi metto a guardarli, in faccia. Ci sono più polacchi che italiani in giro, dei veri ultras, ma non nobili come uno Jan Sobieski dei ricordi. C'è gente pettinata male e con il riguardo dei seminaristi. Anziani in libera uscita con tutto il gruppo parrocchia Bambini trascinati coi cappellini da Azione Cattolica. Ma poi, ma poi, cos'altro, se non gente annoiata e abbronzata con occhiali da sole e smartphones, a reggere i metri quadri di striscione con poca voglia, metà pitoni della borghesia romana, metà con la faccia dei mercenari pagati (come stanno scoprendo in queste ore alcuni cronisti senza collusioni).

Allora mi fermo a ricontarli. Sono una miseria, in fondo, questi miliziani della domenica. La strada è vuota e potrei ballarci nudo in mezzo, e forse dovrei farlo.

Forse dovrebbe essere la nuda fisicità del mio corpo a bloccare questo esercito straniero.
Perché loro sono una miseria che si fa grossa con l'utilizzo delle bandiere e degli striscioni, così che le telecamere, da lontano, da fuori, li facciano sembrare tanti, mentre si celano tra le lenzuola.

Ma sono disperatamente pochi. Con amici influenti, che li faranno risuonare, loro e il loro inganno.
I loro generali che già prevedevano di dover prezzolare la vittoria. Sicuri e bonari. Hanno fiutato la crisi, loro che si nutrono di paura della morte, e sanno di dover apparire ora, per suggestionare qualche anima persa.
Sperano i Generali - Cardinali di poter tornare a influenzare la nostra vita, parlando ogni giorno di cosa dovrebbe fare il governo, mandandoci le loro quinte colonne tra le piazze.
Chi vorrebbe il vostro ritorno, eminenza, eccellenza, grand. test. di ca. ?

Il dominio del nostro corpo e della nostra mente sono cose irrinunciabili per quel piatto di lenticchie di miserere ed estreme unzioni che offrite, ed è inutile che disperati tentate di riaffondare le unghie in quello che state perdendo, ad onta dei vostri sforzi sovraumani quotidiani per addormentare ogni critica con politici conniventi.
La misura è colma. Noi vogliamo qualcosa di meglio, non un ritorno ad uno stato di colpa tremendo elaborato nel cinquecento per tenerci al ferro e alla catena.
Siamo disperati, ma dignitosi.
Tenetevele, le vostre rivendicazioni sui corpi e sulle menti, per le vostre quinte colonne inaridite dall'edonismo di questo tempo aggiunto al bigottismo di maniera con cui si piegano sotto di voi per quieto e perbene conformismo.

Noi siamo oltre, noi vogliamo oltre.

Vi ho visti, disperdervi appena arrivati al Castel Sant'Angelo (che scelta infelice, un luogo di tortura, per finire, di tortura papalina), consci che la farsa era finita, riprendere gli autobus.
Perché anche io aspettavo quegli autobus, che voi m'avete bloccato andandovene in giro a inneggiare al vostro Benedetto, e sono ripartiti solo dopo.
Per fortuna me ne sono andato prima che poteste invadere in massa i mezzi.
Sono salito ed ero attorniato da gente, non prepotente, gente che era lì a vivere.

Seduta proprio di fronte a me, sul sedile del corridoio, una donna musulmana in viaggio con la figlia e il marito, ad occhi chiusi riposava.
Il suo viso sereno ed i suoi tratti gentili, coperti dal velo, avevano la bellezza di una Vergine rinascimentale.
Suo marito sorridendo mi chiede in un inglese approssimativo se stiamo per arrivare al Vittoriano.
Sì, gli dico, questa è la via.
Lì scendo anche io, seguitemi.

Mi salutano alla fermata prima di andare via, come fossi un caro amico che parte.

Magari nella realtà sono dei biechi reazionari, chissà.
Ma si vive anche per immagini.
Ed oggi voi eravate fogna, e loro candida luce.

Una luce che avete perso, e vi muovete nel fango, bigotti, a cercarla.
Vorrestre trovarla nelle nostre cavità uterine. Nel dominio delle nostre gonadi.

Lasciate perdere.
Lasciateci in pace.

Qui *si tocca il corpo* non c'è affare che vi possa riguardare.

2012: Fuga dal potere

"...Digli pure che il potere io l'ho scagliato dalle mani
Dove l'amore non era adulto, e ti lasciavo graffi sui seni..."


Un desiderio di potenza ci adombra tutti, prima o poi.

Siamo gli animali sociali della tradizione filosofica, ed una delle prime cose che impariamo è il desiderio di imposizione sull'altro, l'oggettivizzazione (ma di questo abbiamo già parlato).
Il primo livello basilare, da cortile d'asilo, dove uno picchia, uno piange, uno adula, gli altri si barcamenano su un livello medio.
Si può fare con Dio moderatore (la maestra alta alta) o senza (chissà di cosa siamo capaci tutti).
Un sentimento ancora bestiale, semplice, diretto.
Man mano che passano i banchi tutto questo non sparisce. Non fa altro che complicarsi.

"...fin dai tempi del banco i vampiri li allevano,assecondandone l'indole usando un dio idolo fatto di simboli ed illudendoli di lottare per un ideale per cui sognare,per il quale magari morire se c'è un vampiro da saziare bell'affare,ti rubano l'anima un pezzo per volta condizionano ogni tua scelta sono in agguato ad ogni tua svolta,il nemico ti ascolta pronto a succhiare ogni singola stilla del tuo ego in rivolta..."

Un desiderio di potenza ci adombra tutti, prima o poi.
Il desiderio forte che abbiamo di poter decidere dell'altro che ci troviamo di fronte cose basilari.
"Muori, ora!"
Quello che davvero vogliamo.
Lo edulcoriamo nella nostra bontà con ordini di classe inferiore, nel nostro cervello.
"Vieni qui, parlami, amami, cammina, taci, baciami, vai a fare in culo."
Sorridiamo fingendo che non sia vero.
Nella vita normale ci buttiamo su la bonaria intesa di un chiacchiericcio informale.
Ci impegnamo a reprimere l'ordine supremo nei meandri del nostro cervello.

Poi c'è anche chi non lo reprime.
Di lupi è pieno il mondo.
Ma per la maggior parte del tempo, ci usiamo la cortesia di non lasciare partire il colpo.

Ma il desiderio di potenza ci adombra, come un istinto irrefrenabile, come la fame corporale.
E pensiamo di aver fatto abbastanza a non tormentare amici e parenti.
Pensiamo.
Pensiamo che c'è tutto il resto del mondo che è in disperato bisogno, del nostro desiderio.

Il Potere.
Sedere su uno scranno e far partire legioni con uno schiocco di dita o un cenno del capo.
Entrare nella stanza dei bottoni e sapere di poterli premere tutti.
Non che li si prema.
L'importante è esserci entrati.
Sta lì, la stanza dei bottoni, ad attirare un po' tutti.

Poi c'è chi se la dimentica magari, che in un rapporto di minoranza si tuffa nella zuffa per il potere, ma scopre di preferire il viaggio.
I poeti sono sempre una minoranza.

La maggioranza brama il potere.

Trovo estremamente difficile parlare con un qualsivoglia esponente politico durante le elezioni.
Non ti stanno parlando davvero, o no, non a te. Guardano poco oltre la tua spalla, già a vedere se con la coda dell'occhio riescono a beccare qualcun altro. La loro voce è stentorea e sicura, e ripete formule logorate dall'uso.
Sorridono, sorridono tanto.
Il sottotesto è che vogliono ucciderti.

Vogliono ucciderti perché non li stai votando.
Vogliono ucciderti perché non la smetti di essere noioso.
Vogliono ucciderti perché potresti comprometterli.

I meno affermati sono i peggiori.
La gente ancora a caccia di percentuali dappertutto.
Sembra quasi di parlare con dei testimoni di Geova.
Appena gli dici no, grazie, nei loro occhi spunta il diabolico rossore della serpe.

Ti guardano pieni di veleno, pronti a morderti.
Ti insultano dicendo che non capisci, che sei disinformato, che sei un nichilista senza arte né parte.

Ti ucciderebbero, se potessero.
Ma siamo in campagna elettorale. L'omicidio non porta voti.
(Devo ringraziare la mezza morale cattolica che ancora ci sostiene?)

Più procedo nella mia vita, più mi accorgo che il potere mi rimane indigesto, mi lascia in allarme.
Candidati in lizza a cui dò feroce battaglia che si fermano a chiedermi:
"Perché ce l'hai con noi?"

Voi non sareste contro quello che vi fa paura?
Ho uno spirito felino sotto la pelle.

Chi partecipa alla presa del potere, io non capisco come faccia.
Si muove sicuro e indiato, sputa sentenze, sostiene anche cose che non credeva fino a un minuto prima.
Mente, e poi rimente.
Alliscia, bastona, fa la faccia truce e quella angelica allo stesso tempo.

Persone che pensavi di stimare all'improvviso sembrano come marciare al passo dell'oca.
Un reggimento all'assalto della rocca.
Un reggimento pronto a sfondare le porte della stanza dei bottoni.

Monsieurs, Madames, io sono un disertore.
Nessuno dei vostri capi merita la mia spada.

Io desideravo un mondo di uomini, e non di soldati accecati, pronti a gettarsi dal quinto piano per un capriccio del potere, e a gettare anni e anni di personalità e convinzioni per partire alla conquista con la prima banda.

Perdonatemi, ma nessuno stemma è il mio, adesso.
Nessuna etichetta si incolla.
Non sono disposto a perdere il lume della ragione per entrare nella masnada che dà l'assalto alla diligenza.

Pensateci, se quello che state lasciando corrisponde alla contropartita.
Se è questo il modo in cui volete cambiare il mondo.
Agli ordini di questo o quel tenente, fanterie di prima linea spendibili.

Non partecipo a questa presa del potere.
Non così.
Non a costo di tutto.

Pensateci anche voi. Pensate.

Se poi avrete deciso che il desiderio è più forte di qualsiasi altra cosa, venitemi pure a prendere vestiti da gendarmi.

Io armi non ne ho.