Assalto vaginale e altre azioni di guerriglia.

Immoralità minori:

Mi è capitato ultimamente di discutere di una questione stupidissima (stupida per l'argomento assolutamente poco importante, ma anche per l'essenza stessa della discussione, parecchio inconsistente, ma ormai è andata, comunque) con una o più rappresentanti del genere femminile.

Ad una mia semplice constatazione, od obiezione se preferite, è stata contrapposta una risposta che qui come in altre occasioni mi ha lasciato di sale, come vuole la tradizione biblica, o di merda, se preferite essere prosaici.

La risposta, già rimasticata in altre occasioni era un suggerimento più o meno velato a pensare di più alla figa e a non contraddirla, affermando con convinzione che io con la succitata figa abbia un pessimo rapporto.

Fosse la prima volta che sento cose del genere, potrei derubricarle a semplici iniziative personali di menti sperdute nel territorio, ma mi è capitato spesso di iniziare anche discussioni più impegnative con una donna e di finire a sentirmi dire questa cosa per aver sostenuto fortemente una tesi contrapposta a quella della mia avversaria.
Giocoforza, accade quasi sempre quando tale donna è una Donna di Successo (Copyright, tutti i diritti riservati).

Magari hanno anche ragione le varie oppositrici che si sono succedute sul fatto che scopo poco, specie se facciamo un confronto diretto, ammetto di non essere mai stato troppo bravo a saltare di letto in letto, di fare fatica a conquistare le persone, ma soprattutto di non essere troppo ossessionato dal mio pene.
Ci conosciamo, c'è un rapporto di reciproca stima, abbiamo passato tante peripezie. Ma sono io che decido per lui, non il contrario.

Tenuto conto di questo, magari hanno anche ragione ad imputare al fatto che scopo poco, che non ne ho voglia assiduamente, la mia inclinazione a fare altro, tra cui dubitare, parlare, mettere in discussione.
Oh, mi piace parlare con le altre persone, lo aspetto sempre con piacere.

Ma considerando il fatto che il non dedicare al sesso una parte preminente della mia vita mi permette di inseguire molte delle cose con cui indago le mie ansie più profonde,i miei assurdi d'esistenza, che mi dà la lucidità di cui ho bisogno nella lotta contro me (che forse, potremmo dire, mi salva la vita), il loro consiglio di scopare di più, e più un consiglio o una jettatura?

Ci si è sempre lamentati nei secoli che gli uomini ragionino solo con i loro testicoli.
Millenni di furiosa lotta per l'emancipazione devono servire dunque alla donna per avere il diritto di ragionare il mondo di vagina?

Magari qualcuna si sente esaltata da questo strapotere che deriva dal fatto di poter fare leva sulla libido maschile, ad avere stuoli di ammiratori pronti a strisciare o potenti protettori di cui disporre, solo per avergli fatto odorare la zona sottoventrale, ma che miseria è mai questa?

Una libertà cortigiana attardata a secoli ormai morti, e sicuramente Madame de Pompadour era più fine ed abile in questo gioco squallido.

Chi punta la vagina come una bombarda pronta a sparare non è molto migliore di chi brandisce il suo pene come un randello da menare.

Capisco come questi discorsi siano ormai fuori tempo massimo, ma dove è finita la ricerca di una eguaglianza, dove gli studi di genere, la pretesa di un posto nella storia?
Generazioni di donne arrestate, rivoluzionarie fucilate, artiste russe che dibattevano ferocemente con i colleghi uomini sul mondo giusto che doveva venire, reggiseni bruciati e capelli impettinabili, ringhi feroci e spiriti indomiti.
Ci hanno portato alla libertà di scegliere che vestito indossare, che capello avere, quante foto farsi ogni giorno, quanti commenti ricevere, e a vantarsi del proprio sesso usandolo come merce di scambio e come dittatore implacabile.
Qui tra le altre cose il discorso potrebbe benissimo essere oramai unisex, ma gli uomini sono talmente rozzi che alle parole sostituiscono quasi sempre le botte o i grugniti.
Il vanto della vagina e il desiderio intorno ad essa invece, sono una vera raffinatezza.

La cosa più di ogni altro sentimento mi rende triste, perché non fa altro che confermare questo nuovissimo atteggiamento ipersessuale e spregiudicato la nostra società vergognosamente patriarcale, dove non si ringhia contro gli uomini per essere donne, ma al massimo per essere femmine alfa, degne di maschi alfa.

Non ci sto.
Il mio essere uomo si ribella a questo da un lato proprio per una questione di genere.
Non è accettabile infatti di arrivare all'estremo opposto dell'essere zittito perché uomo in una questione da un intervento d'estremismo femminile.
Sono nato di sesso maschile e posso continuare a parlare finché voglio senza essere deriso e ridotto ai miei ormoni e al mio membro. (Se questo suona vagamente vicino al femminismo anni '60 con la sola differenza del genere, ne posso essere solamente onorato)
Nessuna, come nessuno, può permettersi di zittirmi riducendomi a un oggetto sessuale.
E sono disposto a lottare per questo come per qualsiasi giusta causa.

Dall'altro lato, il mio essere umano si ribella.
Io litigo con le donne così come faccio con gli uomini, allo stesso modo le sfido, le porto a discussione, le combatto, le tratto duramente quando sento di dovere. Così rido e scherzo, e parlo e mi muovo, e sono felice a volte, con donne e uomini allo stesso modo.
Questo perché trovo in chi corrispondo la stessa umanità di cui sono composto, e assicuro a ciascuno tutto il mio rispetto.

E il rispetto di una persona, della sua intelligenza e della sua umanità, spinge a volte anche a scontrarsi duramente. Non ne ho paura e lo ritengo un atto prezioso, quanto o più del sesso.
Non sono galante, e me ne vanto di fronte a voi.
La galanteria degli uomini tutti presi a scherzare c a adulare la donna non è altro che la forma più bieca di maschilismo, in cui le donne sono viste come cose graziose da proteggere e da lusingare, da tenere al caldo dei propri desideri, a fare cose frivole e a occuparsi di bellezza mentre gli uomini fanno girare il mondo.
Disgustoso.

La donna è per me la mia pari, e non saranno mai oggetto di mala discriminazione i nostri organi sessuali.
Un uomo e una donna sono capaci delle stesse sensazioni, degli stessi pensieri, di varie e molte abilità.
Se esistono differenze e distanze (e chi potrebbe negarlo?), non sono tra una cosa superiore e una inferiore, ma tra due mondi legati che si avvicinano e si allontanano in continuazione, parti comuni e luoghi distanti.
Una promessa che faceva (e forse ancora fa) parte di quella voglia di cambiare tutto.

Per questo si ribella il mio interiore a la vagina usata come arma, alla volgarizzazione sessuale, all'oggettivizzazione della mente e del corpo trasformati in buchi, al mondo tornato cortigiano in maniera orrendamente democratica.

E la mia ribellione qui mi fa stare, né posso spostarmi.
È un dovere che ho da fare.




Forse sono entrato con poca grazia e senza stile in un argomento delicato, come un orso lanciato attraverso una finestra.
Magari tutto questo ti sembra vagamente sessista lettore.

Ma se vuoi vedere qualcosa di veramente sessista, perché non fai un giro in una piazza italiana il sabato, piena di ragazzine in minigonna e trucco pesante, costrette ancora in questo tempo a icone femminili totalmente dedicate al piacere dei maschietti ben vestiti che ronzano loro intorno?

Il crimine più grande? L'operazione che c'hanno fatto addosso per farci credere che questo sia tutto espressione della nostra libertà.


Qualcuno, ultimamente, ci prega almeno di vergognarci (e anche se lo fa solo astutamente per soldi, lo fa con voce ben tornita. Mi permetto di utilizzarla, con le dovute riserve)

A me la libertà, non piace.

I. Canzoni dei Liberi

A me la libertà non piace.
Non me ne piace l'idea e la dimensione, suggerita in questo tempo, che la libertà sia libera (questo commento dalle nostre parti non ha troppo senso, ma immaginatelo in inglese dove gratis e libero si dicono allo stesso modo "the idea that freedom is free"), in un mondo dove niente è gratuito, non possiamo immaginare che la libertà sia un dono.

Non mi piace che qualcuno mi regali la libertà, me la conceda, me la suggerisca, me la imponga, mi ci obblighi.
Siamo sempre più costretti ad essere liberi, e per costretti ad essere liberi intendo essere assoluti, totalmente privati da ogni tipo di legame, lanciati nella vita senza alcun cavo d'ancoraggio.
Con tutte le belle poesie che ci parlano della bellezza e della lirica del volo libero senza catene ci hanno preso per il culo e noi neanche ce ne siamo accorti.
Voliamo e vaghiamo, siamo vaghi e incerti, e abbiamo lasciato il campo e la terra liberi all'esercito ancora selvaggiamente irregimentato degli addetti al controllo della nostra libertà.
Siamo malati di una libertà assoluta. Si può fare tutto, lo si può fare adesso.
Sempre che tu ne abbia i fondi.
Abbiamo questa libertà di scegliere come spendere i soldi che guadagnamo in regime di schiavitù.
Abbiamo questa libertà d'essere carne da cannone per la difesa dei sacri interessi del controllore di turno, oramai neanche chiamati alle armi. Ci faranno esplodere in qualche piazza, senza troppo rumore.

A me la libertà non piace, così come è diventata il primo strumento di schiavitù, soppiantando tutti i rozzi strumenti della prima epoca di quei principianti degli uomini moderni.

Negli anni in cui era attiva la Capanna dello Zio Tom ancora qualcuno poteva sperarci di scappare dalla schiavitù. La libertà era un confine da attraversare, semplice come camminare da qui a lì, inseguiti dai cani.
Bastava essere veloci o furbi, per diventare liberi.
Esisteva la schiavitù per le strade, e il suo contrario.
Ma poi arrivò l'emancipazione, l'abolizione della servitù della gleba, il pensiero liberale, e poi quello liberista.
Tutti siamo diventati liberi e la schiavitù è sparita dalle nostre terre.
L'esistenza è stata concessa per la prima volta nella storia solo alla libertà.
E sono stati liberi i poveri schiavi, ma soprattutto sono stati liberi i loro padroni.
Liberi di sfruttare quel qualcuno che si trovavano di fronte senza neanche più l'obbligo di accudirlo e svezzarlo.
Non era più loro proprietà, un giornaliero salariato, non era più un loro problema.

Il mondo era in un momento in cui la capacità di rivoltarsi era ancora alta, e poi si aggiravano certi spettri per l'Europa (BOO! Haunted Red House) si doveva aspettare ancora molto perché questo volesse dire qualcosa.
Dovevano ancora convincerci a questa libertà unica, questa novità del mondo, il mondo dei liberi.
I nostri canti per decenni sono stati ancora canti di paura e di antichi tornei e faide.
Ma dopo che la guerra ci sconvolse (noi liberi, in una guerra di liberi, mentre liberamente le masse accedevano al potere scegliendo l'antichissimo rituale del cesarismo) era rimasta poca forza sul territorio per opporsi a una linea dominante di libertà.
Niente più privilegi, o signori locali, o vescovadi, o comunità.
La libertà, il libero scambio, la libera circolazione, il volo, ad ogni anno che passa, sempre più in alto, sempre più distaccato dalla pesantezza della terra.

Siamo liberi dalla terra. Dalla schiavitù dello svegliarsi all'alba per pensare al cibo.
La terra è pesante, ma la nostra libertà è intervenuta a toglierci dalle spalle questo fardello. La nostra perizia tecnica, il nostro libero genio.
Siamo liberi dalla terra, creature aeree, che possono decidere tutto di loro, dal colore del piumaggio alla larghezza del seno.

L'epoca dei giochi di ruolo online e della "creazione del personaggio".

Personaggio.
Questo potremmo dire anche di noi.
Che siamo dei bei personaggi, costruiti per piacere, liberi di essere piacevoli, perfetti, sorridenti, luminosi, vincenti.
E mai il contrario.

Cosa ci hanno concesso, o meglio, a cosa ci hanno obbligato? C'è in questa libertà uno spazio per dichiarare che questa libertà è credibile quanto la mia abilità di lanciare palle di fuoco e sciami di meteore dalle mani (incantesimi di alto livello).

Certo che posso dirlo. Come qualcuno può mettersi un orecchino e qualcun altro rimanere a letto fino alle dieci del mattino.
Una serie di libertà infinite con le quali confrontarci che spalmano la libertà su tutto e su tutti, lasciandoci liberi e indifesi.

Un obbligo, un vincolo, è materiale resistente, un intralcio nel camminare di tutti, anche e soprattutto tra i piedi di coloro che si battono per il potere.

Noi ne siamo privi, noi siamo liberi.

Ma non abbastanza forti per difendere la nostra libertà.

(Perché un uomo libero è un uomo che deve essere grande almeno quanto la sua vita, se non di più)

E allora cos'è questa libertà di scelta e questa libertà del corpo se non la catena invisibile di una dittatura impalpabile, che nel suo criminale gioco di razzie e parassitosi dei pochi controllori non è altro che l'anticamera di una dittatura reale, che saremo sempre noi a scegliere, fieri nella nostra libertà.

In fondo nel mondo latino di cui siamo discendenti il dittatore veniva sempre richiesto dal suo popolo, e noi non siamo diversi, siamo solo più dissennati e svincolati nella nostra ebbrezza di libertà, che quelli i dittatori se li tenevano un anno o due, noi li bramiamo per sempre, sempre, sempre.

L'epoca moderna accompagna la libertà alla nascita del controllo totale delle istituzioni sulle nostre menti.

Evoluzioni dell'inquisizione si impongono sottili e celate dietro tutte le nostre lotte emancipative.

Siamo liberi, e sotto controllo. Come detenuti durante l'ora d'aria.
Un'ora d'aria tremendamente lunga per farci dimenticare le mura e le guardie armate.
E il fatto che sia il direttore a decidere qualità e quantità del nostro rancio, e quante pietre spaccheremo.

Potete crederci o non crederci, essere d'accordo o contestare, inventare un pensiero risolutivo o un altro sistema di visuale. Non è forse il nostro dramma, essere liberi di fare tutto questo, finché non battiamo contro i muri della prigione?

Ma non stupitevi più se vengo a dirvi che la libertà non mi piace.
Questa libertà non mi piace.

Forse ne preferivo una migliore.









Questo fu molto tempo fa.










"Quando ero più giovane credevo che esistesse libertà."



































(Questo messaggio è solo un pugno. Un pugno non propone, un pugno non risolve. Un pugno vi colpisce sperando di rompervi la mascella.)

Divertirsi fa cagare

"Un mio amico scrittore che la penna non l'ha vista, 
Come fosse un nome, dico, che la penna non l'ha vista, 
Aveva la barba un po' lunga e molto riccia, e giurava tutto il giorno che smetteva di fumare. 

Poi smise davvero e ci fece un po' star male, 
E noi che alla fine si voleva un po' godere, 
Ma di cosa godi con questi morti di fame? 
Aperitivo è bere, ribere e vomitare."




Quello che dirò nelle prossime righe potrebbe provocare le più disparate reazioni, molte delle quali ben supportate dalla totale assenza di dialogo che ci è familiare, nonché dal nostro imperante senso di colpa (e di colpevolizzazione) collettivo.
Qualcuno dirà che parlo eppure sono compromesso fino al collo. Qualcuno dirà che sono noioso.
Ecco due obiezioni piene di buon senso.
Come sempre non potrei parlare se non fossi anche io un condannato di questo carcere. Quanto ad essere noiosi, credo sia proprio quello il punto.
Il nostro sottovalutare il potere della noia è quello che ci ha ridotto alle catene.

"...è un percorso laterale
una fluida divinità

una convergenza stilistica

con il primitivo preistorico
è l'attualità, è l'attualità..."

Notte.
Da sempre ottimo scenario per ogni storia.

"Era una notte buia e tempestosa"
Tutti lo conoscono da Snoopy, specie da quando lo spiaccicano sulle magliette e sulle borse.
Con buona pace di Edward Buwler, primo barone di Lytton, ancora prima di Charles M. Schulz.

Notte.
Banalmente ciò che segue il dì da milioni di anni.
Ricordo una edizione delle Mille e una Notte chiusa in una casa polverosa, quella che fu dei miei genitori prima di emigrare al nord.
Una Mille e una Notte illustrata da questi artisti moderni, architetture islamiche sporcate di metafisica di fronte a un cielo di un nero piatto, infinito.
Se dovessi chiamare un ritratto della Notte, prenderei quelle illustrazioni.

La grande Notte che ci annichilisce tutti quanti sul posto, aria di sconfitta al tramonto.

Sarebbe stupido non considerare che l'uomo è infestato da secoli dalla sua paura della Notte (notte può fare rima con Morte, in inglese Night è assonante con Death, che comunque non dimentica la sua natura di Knight.)

Sono secoli che l'uomo battezza le stanze con i suoi piani di fuga dalla sua mancanza di coraggio nell'affrontare una notte sola la sua noia.
Perché la notte è noiosa, lì dove la noia è pienezza del disagio di essere alla fine soli, intrappolati nel nero scuro di una stanza, infinito.
Millenni.
Per millenni ci siamo dati alle candele e al vino, al dado e alla musica, alla danza e ai falò, combattendo con armi smussate e da bifolchi questi possenti cavalieri.
Era una lotta faticosa e senza quartiere, non addestrati e teneri, ci lasciavamo ogni giorno alla loro mercé.
Non potevamo sperare, contro chi si nutre di anime e sentimenti neri, di vincere, noi che dovevamo anche pensare a lavorare ogni giorno per poter mangiare, bere, dormire, sopravvivere agli altri uomini.
Eravamo piccole bestie, e la Notte era la nostra custode e tiranna. La Noia. La Morte.


" E quando Amleto ebbe concluso la battaglia

quando furono bruciati tutti i morti

e la pianura ebbe bevuto il sangue

tornando alla tenda, vide qualcosa

che non aveva mai visto

Benedetto per la peste
per il gelo dei viandanti
benedetto per l'orgoglio e le vendette

occhi di fiamma e roghi nella notte stellata

per le tue stelle

che gli angeli accendono misericordiosi

Benedetto

Amleto vide il fango e le impronte

i mille passi dei suoi soldati
i vestiti dei morti, le monete
e gli ultimi avanzi di pasto
le selle strappate, e il cuore

battere nella gola dei cavalli

Benedetto nell'Apocalisse

nel silenzio degli eremiti
nei cadaveri dei santi
nelle mummie e negli scheletri
benedetto il freddo delle tue mura
e la paura per i bambini
Benedetto

Nessuna Ofelia, ma solo
oscura e improvvisa una pietà
per sé e per gli altri
Pensò Amleto: ora di nuovo aspetterò
che a uno a uno muoiano i miei amici
e i miei cani: la guerra
non è finita, è di nuovo guerra

Lascia che io ti parli
lascia che ti prenda
tra le mie braccia
dentro al tuo respiro
sento un altro
respiro contrario
Lascia che io ti parli
che ti parli

Amleto camminò tra acqua e nebbia
e nel mormorio del fiume
vide passare i feriti, vide sfilare
il suo esercito sconfitto
e tutta la notte scrutò il cielo
per trovarvi un segno
di pace impossibile

Benedetto il ritorno
benedette le case che accolgono 

gli scampati. Balliamo
Nessuno consolerà le ferite
Non guariremo. Balliamo
tutti dimenticheremo
nessuno dimenticherà davvero

Lascia che io ti parli
che ti parli..."

Per sconfiggere la notte c'è voluta una civiltà elettrica.
Non che sia vinta davvero, questo è chiaro.
Si è fermata a guardarci oltre le nostre lampade ad arco, ci aspetta nella quiete dello spazio (dove nessuno può sentirti chiamare aiuto).
Noi duri ci muoviamo invece da secoli sulla terra sempre più baldanzosi, sicuri ormai di aver vinto. Che la notte è sconfitta, ma questa non è una novità per noi.

La novità per la mia generazione è ben altra.
Siamo la truppa della sconfitta totale della noia, o anche detta, finalmente il proclama, la generazione della Festa Continua.

Notte, quello che era il tempo ancora per i nostri genitori di tornare in casa per trovare sonno e protezione è diventato per noi un momento di battaglia.

Per secoli l'uomo che siamo stati è stato un perdente.
La Festa era la sua arma più grande, come portare un ariete alle porte del buio cosmico. Non che ci vincesse. L'Ariete era presto bruciato, agli uomini facevan male le braccia a sostenerlo. Presto veniva abbandonata la Festa. Ma per gli attimi, o i giorni, che durava, la Festa dava all'uomo che eravamo l'euforia necessaria per resistere ancora ai dardi e alle pietre. La speranza di antichi partigiani asserragliati sulle montagne della loro mente.
La Festa era il rivolgimento delll'Ordine che ne ridava il senso. La Festa era la pausa di una fatica immensa nel vivere, e allo stesso tempo il ricordo motivante della vita stessa.

Poi è arrivato l'evo contemporaneo.
Questa libertà, questa uguaglianza, questa fraternità.
Un fiorire di lotte di liberazione dall'oppressione e dalla direzione.
Si può dire che la lotta più di successo sia stata quella per la liberalizzazione della Festa.

Notte.
Mi muovo per le strade lucide di pioggia con una automobile che ha visto giorni e padroni migliori. Agli angoli delle strade, pur se fosse Mercoledì sera, vedo insegne. Insegne che sono Pizzerie, Bar, Panini, Locali per la musica dal vivo, Locali senza musica dal vivo, Locali senza musica, Locali per il peep-show, Ristoranti, Ristoranti cinesi, il mio amico Kebabbaro, Associazioni Culturali nate solo per vendere birra e Sale Giochi con e senza Biliardo.
Dentro e di fronte a tutte una marea di gente che non si riesce a passare.
Sulle strade che si muovono, di fronte e dietro di me, Mercedes e utilitarie, SUV e vecchie Panda.
Tutte e tutti liberi di vivere finalmente l'ansia ambita dell'uomo moderno, trovare posto (citazione).
Aggiungerò io, trovare un posto dove stare, per non sentire parlare la Notte (la Noia).

Così, abbiamo battezzato la celebrazione della Festa Continua, che ricorre ogni giorno, tranne i  giorni di festa vecchi (quelli sì che sono noiosi).
Così, semplicemente, con i nostri pochi soldi in tasca rubati da qualche parente o racimolati in qualche lavoro castrante o se volete dei tanti soldi che avete voi ricchi di famiglia o voi banchieri moderni, con questi soldi, tanti o pochi, e la nostra fretta di vederli scivolare nelle tasche di un ospite qualunque, purché ci dia riparo dai nostri mostri.

Che cos'è questo, mi diranno, le taverne ci sono sempre state, diranno.

Vero, questo è vero, non ho detto forse che abbiamo sempre tentato di fuggire, maldestri.

Ma quando nel mondo c'è mai stata così tanta taverna, quando abbiamo avuto così tanti soldi, seppure oggi ci sembrano sputati, da poterci stare ogni giorno come dei bravi soldatini?

Una Festa Continua si aggira per le strade e per le piazze di qualunque città di questo vecchio continente, talmente lunga e senza speranza che oramai è logora e quasi inutilizzabile.

Pensate alle feste che avevamo quando eravamo dei perdenti.
Ora chi ricorda la felicità di un solo rito, la bellezza di un Natale, di una Pasqua, di un Ferragosto, chi ricorda le azioni civili che gonfiavano il cuore di un 25 Aprile, di un 1 Maggio, ci metto anche il 2 Giugno, per volermi rovinare.

Sono perse, come è logico che sia, nel fango delle nostre abitudini quotidiane.
Ogni giorno che passa per noi la Festa è lì, appena lasciato il cancello delle nostre case, ormai mai chiuso, sempre aperto su una strada dove non si aggirano più lupi o briganti, o perlomeno, oggi sono vestiti da Dolce & Gabbana.

Abbiamo perso la percezione per il susseguirsi continuo di feste giornaliere, non ha più senso quindi per noi guardare a un giorno come a "un giorno di festa".

Se questo ci abbia rovinato, è una domanda. Se l'ipertrofizzazione della Festa ci abbia in qualche modo impoverito.

Valutate.
Valutate anzitutto quanto abbiamo guadagnato. Divertimento continuo.
Per quanto possa suonare esaltante, non ho bisogno di tirare fuori Pascal per avere i miei sereni dubbi.
Divertire d'etimo è pur sempre separare, allontanare, dividere.
Il divertimento ci separa, ci allontana, principalmente dai noi stessi e dai nostri mostri (due cose che si somigliano come gemelli).

Questo può essere utile e necessario, ed è sempre stato uno stato di necessità in fondo.
Ma momentaneo, breve, spopolato. Questa festa e quella festa, a distanza di mesi conservavano tutta la loro potenza nel sollevarci, rimetterci in piedi, quella potenza di cui parlavo prima.

Ora che tutto è appiattito e solito, nessuna potenza rimane alla Festa Continua, se non un piccolo pizzicore da scossa elettrostatica. Presto dimenticato, e affogato nello stordimento.
La Festa Continua ci diverte, ma non soddisfa nessuno dei nostri stati di necessità.
Rischiando di ricadere sempre più nella Noia, ci spingiamo sempre più oltre, verso l'annullamento, una morte o un pigro addormentarsi nelle maglie di una vita senza utilizzo della mente (che è una morte un po' più peggiore.)

Ma anche senza considerare questo, pensiamo al divertimento che ci allontana dai nostri marosi più inquieti. Via dalla Buio e dalla Noia, dalla Notte e dal Dubbio.
Questo è confortante, in larga parte. Ma a guardare bene, ci ha allontanato per sempre, il Divertimento Continuo, da una parte di noi, e nell'incompletezza non facciamo altro che sentirne la mancanza, che sentirla bussare alle nostre porte, ma noi non apriamo, e non sappiamo darle un nome.
La Noia e il Disagio sottendono un potere dal quale siamo privati per sempre, o in larga parte.
Una chiave che serviva ad aprirci e a liberarci, attraverso condotti bui, è perduta.
Siamo alienati e distorti, come miserrimi buffoni.
Continuiamo a incontrarci con stanchezza afoni per parlare del nulla e guardare i muri.
Capirete che anche il contatto con l'altro è niente senza il contatto con sé stessi.


"...lo Stato dice bevi che una parte poi va a noi e 
fai guidar qualcun altro
dimmi quanti anni hai e in ogni caso poi 
fai guidar qualcun altro
sarebbe bello un giorno uscire per vederti e scoprire che 
che si può far qualcos'altro..."

Anarchica è diventata anche la produzione di Festa, per noi, un mero conguaglio economico, paravento per litri di birra venduti e cibo scadente sovraprezzato.
Venduta è anche la nostra paura e il nostro bisogno di non averne. A questo ci pieghiamo docili, coi nostri pezzi di carta colorata. Coriandoli ci danno, coriandoli ridiamo. Molto festoso.
Perché poi a pensarci, scopri che la Festa Continua non conviene mica per te, per le tue personalissime vergogne e riserve, per la tua bisogna di fuggire. Queste cose le sfrutta, le usa,  chi si è montato l'industria Festa, per l'unica passione che non sbiadisce mai, quella del guadagno.
Lento, continuo, assicurato.
Questa poi, dirlo è deprimente, è una onnipresente realtà. Una maglia svelata e scoperta, senza neanche più l'esigenza di assurgere a qualcosa di diverso, in fondo lo spirituale è morto per noi tutti. Commercianti e commerciati.

La nostra voglia di festeggiare, celebrare, è perduta, e se sia possibile ritrovarla è una domanda molto difficile.
Possibile che ci sia qualcosa che riesca a sopravvivere al fiume di fango della quotidianità, che ci porta avanti storditi dando a tutto il sapore della terra o della plastica?
Bisognerebbe fermarsi, bloccare il fiume, tentare di uscire.
Bisognerebbe avere voglia. Di annoiarsi e di soffrire. Di essere cattivi, ma davvero, non per un Toxic Discoset Vengance Party. Di imporsi dei doveri. Dei limiti. Delle questioni.
Ed è poi abbastanza uno scoglio in un fiume fangoso per trasformarlo in qualcosa di diverso?
Domande, domande indiscrete su questioni private.

"Le mie poesie non cambieranno il mondo" diceva Patrizia Cavalli.
E neanche queste scritture.
Che non sono che la traccia di una visione, un comizio a cui ad oggi partecipano a stento gli amici, o gli ammiratori, grano di polvere tra il fango.
E voi fate quello che volete amici dunque, d'un discorso pronunciato di quelli che stancano sempre di più, che sempre di più confondono la mente indebolita.
Fate quello che volete se vi dico, la libertà ci ha ridotto alle catene, come dicono, ed una delle maglie è quest'ansia che ci hanno messo addosso di cercare in giro per il mondo la Festa e il Divertimento in ogni dove, maniacali, disperati, come fuggiaschi.



Divertirsi fa cagare.
Perché ricordate che le monete sono lo sterco del diavolo.